LITERATURKURIER vom 11.04.2024

Liebe Freundinnen und Freunde 

der Buchhandlung Hacker und Presting,

heute machen wir mal gar nichts. Denn heute übernimmt der Schriftsteller Simon Elson den Literaturkurier. Eine „freundliche Übernahme“ sozusagen: Simon ist Freund des Hauses und Hacker-und-Presting-Lieblingsautor in einem, und sein neuestes Buch „Geschichte der Unordnung“ wartet frisch signiert bei uns auf eure Lese-Neugier.

Heute schreibt Simon hier über das Schreiben, das Lesen – und stellt einige seiner Lieblingsbücher vor ...

(Simon Elson, „Geschichte der Unordnung“ 189 S. 9783351051242 Aufbau 22 €)

Literatur-Rettungen
Schreiben hilft, Lesen hilft – beim Vermeiden von häuslichen
Putzarbeiten oder Steuersachen zum Beispiel, aber auch bei anderen
seelischen Unpässlichkeiten. Ich habe zum Beispiel gerade einen Roman
geschrieben, Geschichte der Unordnung, in dem ich das bei mir
allgegenwärtige Gefühl der Angst zurück in meine Kindheit verfolge.
Schreiben hilft mir, mein Familiensystem zu verstehen. Ich kann nicht
alles ändern, doch kann ich ein paar innere Fundstücke zumindest in
sprachliche Bilder verwandeln, ins Licht halten und sagen: Aha! So seht
das also aus!
Schreiben ist Arbeit. Lesen zum Glück nicht unbedingt. Beides kann
einen immer mal wieder aus ungünstigen Gefühls- und existenziellen
Schieflagen retten. Viereinhalb Beweise folgen …

2018, auf einer Reise durch Italien, auf den Spuren des Renaissancemalers Lorenzo Lotto, hatte ich bei allem Sonnenschein miese Laune; als erfolgsferner Schreiberling im Kulturbetrieb fragte ich mich, um es freundlich zu formulieren: Was soll der ganze Mist eigentlich? Helene Hegemanns Bungalow, das ich zum Glück dabeihatte, löste diese Frage nicht auf, sondern verschärfte sie, überdrehte sie auf die gesamte menschliche Existenz. Hegemann seziert das verzweifelte Wollen, Versuchen, beschreibt die Leidenschaften so roh, so direkt, wirft sie so elegant aufs Papier, das ich beim Lesen immerzu lächeln musste. „Schütten“ oder „schubsen“, solche einfachen umgangssprachlichen Verben werden bei ihr ganz groß, beleuchten das ungelenke Menschenleben.

Dass sie übrigens später mal mit Anne Will gemeinsam auf dem Cover von Bunte auftauchte, hat mich persönlich auch wirklich mindestens eine Woche fröhlich gemacht. Es erweitert einfach die Möglichkeiten dessen, was Schriftstellerei sein kann und darf.

(Helene Hegemann, „Bungalow“ 288 S. 9783442770076 btb 11€)

Michael Maar, der buchseitenraschelnde Supergelehrte, der feinsinnige Sentenzenschmied, der deutschsprachige Stilkritiker Nr. 1 – er hat ein ganz lebensnahes, zupackendes Talent. Er kann Biografie … 

In seinem Opus magnum Die Schlange im Wolfspelz hat er in die Literaturbetrachtungen jede Menge Mini-Viten eingestreut, Kleinode der Essayistik. In seinem endlich neuaufgelegten Essayband Leoparden im Tempel wird seine Biografie-Begabung noch viel deutlicher. Wie er den nervigen Märchen-Sonderling Hans Christian Andersen (Nabokov nennt ihn den „Schlafenszeit-Dänen“) beschreibt, diesen armen, gemein, getriebenen Menschen, der so anrührende Geschichten hinterlassen hat (Die kleine Meerjungfrau nur die berühmteste), das ist einfach nur zum durch die Zahnlücke pfeifen. Maars Literatur rettet, weil sie einen gebildeten Raum der Ruhe schafft, in dem man, beste Entspannungsübung, einfach mal über Worte und Wörter nachdenken kann. Moment, wo war da noch gleich der Unterschied … ?

(Michael Maar, „Leoparden im Tempel. Portraits großer Schriftsteller“ 144 S. 9783498003982 Rowohlt 22 €)

Eigentlich wollte ich meinem Roman Geschichte der Unordnung ein umgekehrtes Rainald-Goetz-Motto voranstellen. Don‘t work – cry! Aber manchmal hilft nicht weinen, sondern arbeiten, so wie Goetz es damals verkündete. Don’t cry – work, das steht hinten auf seinem punkigen Durchbruch-Roman Irre. Alles was Goetz schreibt, ist Verkündigung. Manchmal hilft nur Härte, predigt er. And he puts his money where his mouth is. Härte kriegt man bei ihm immer, jederzeit, bitte, gerne, danke, boing!, wieder voll auf die Zwölf. Während andere noch den Kniefall übten, entlarvte Goetz den damals mächtigen Frank Schirrmacher schon als halbseiden und machte sich über die jetzt ja zerbrochene Springer-Posse Döpfner/Stuckrad-Barre/Poschardt lustig – loslabern heißt das Buch. Das ist aber noch nicht alles. Wer wissen will, wie weit man die deutsche Sprache brechen, biegen und neuformen kann, kommt an Goetz nicht vorbei, er ist ein Gott der Sprachkunst, siehe Irre, siehe aber auch seinen technoiden Geniestreich Rave. Sogar der Intellektuelle Ivan Nagel, dem man weder Techno- noch Punk-Attitüden nachsagen kann, hat einmal sinnend eingestanden: Ja, Irre ist gut – also die ersten 100 Seiten … Ich schaute damals, im Hof des Berliner Ensembles stehend, verlegen auf Nagels Budapester Schuhe und dachte im Stillen: Von wegen nur die ersten Seiten ... 

Da liegt eben der Unterschied. Was ich nach innen spreche, Goetz würde es raushauen.

(Rainald Goetz, „loslabern“ 187 S. 9783518464243 Suhrkamp 8 €)

(Rainald Goetz, „Irre“ 330 S. 9783518377246 Suhrkamp 10 €)

Mal wieder in irgendeinem ärztlichen Vorzimmer, ich kämpfte mit meiner Angst- und Panikstörung und kam beim Lesen von Angelika Klüssendorfs Jahre später, dem letzten Teil der Trilogie um die Protagonistin Namens April, an einen sehr düsteren, todes-atmosphärischen Punkt in dem Buch. Da geht es um Suizid, eine Frau will ihrem Leben ein Ende bereiten, weil sie die Angst nicht mehr aushält, „ihre Tochter habe sie gefunden, als sie mit einer Plastiktüte über dem Kopf auf ihre Wiedergeburt wartete.“ Das haute mich erstmal um. Ich bekam Angst, der Tod öffnete seinen gierigen Schlund, ein schwarzes, alles verschlingendes Loch. Es fraß mir den Sessel weg, die Armlehne, den Halt. Den Atem. Mühsam starrte ich auf die Buchseite, versuchte, mich zu beruhigen. Und dann las ich den Satz, den die Frau nach ihrem gescheiterten Selbstmordversuch sagt. Jemand fragt sie, als was sie denn hätte wiedergeboren werden wollen. „Ich würde gerne ein Mensch sein“, antwortet sie. Ich musste lachen, wegen der durch Panik verursachten Atemunordnung klang es eher wie ein Huster, aber es fühlte sich wie himmlisches Glockenläuten an. Ich würde gerne als Mensch wiedergeboren werden, sagt sie … Genial! 

Klüssendorfs April-Trilogie (Das Mädchen, April, Jahre später) hat Gustav Seibt mal auf Facebook (wenn ich mich richtig erinnere) als eines der ganz wichtigen literarischen Werke der Gegenwart bezeichnet. Wie die Protagonistin April ihr Heimatland DDR und dann die BRD erlebt, aus fürchterlichsten Familienabgründen von ganz unten nach ganz oben kommt, aber innerlich nie da ist, wo sie sein will – ich weiß nicht, was ich noch mehr sagen soll, bitte einfach (wieder)lesen! Zumal der erste Band Das Mädchen legendär beginnt: „Scheiße fliegt durch die Luft, streift die Äste einer Linde, trifft das Dach eines vorbeifahrenden Busses, landet auf dem Strohhut einer jungen Frau, klatscht auf den Bürgersteig.“ Wenn man dann versteht, warum da Exkremente fliegen, kann man sich noch überlegen, ob man lachen oder doch lieber heulen will. 

Oder arbeiten, yay …

(Angelika Klüssendorf,
„Das Mädchen“ 192 S. 9783492318532 Piper 12€)

„April“ 224 S. 9783492318525 Piper 12 €)

„Jahre später“ 160 S. 9783492318518 Piper 12 €)

PS: Einen Urlaub vom allzu-menschlichen Alltag bietet auch mein Buch Der Wolkensammler, in dem ich anhand der wichtigsten Wolkentypen eine Deutung dieser so deutlich unklar zwischen oben und unten schwebenden Gebilde versuche. Mehr in den Himmel schauen, das hilft bei so ziemlich allem. Und wenn man dann noch weiß, was eine Altostratus-Wolke ist, umso besser …
(Simon Elson, „Der Wolkensammler“ Illustration: Stefan Vecsey 176 S. 9783498001933 Rowohlt 20€)